Quando o perfume acaba...

Ouvi dizer, certa vez, que não se pode dar perfume de presente para a pessoa amada. Seja namorado ou marido, namorada ou esposa porque reza a lenda que quando o conteúdo do frasco de perfume acaba, o amor também se vai.

Como pode uma coisa tão grande como o amor estar contida em um pequeno frasco de vidro, ou em um líquido com fragrâncias das mais variadas? Será possível que o parceiro que compra o presente depositaria então todo o seu amor e toda a história do casal dentro do vidrinho tão frágil ao colocar suas mãos decididas à entregá-lo de presente?

Ou será que o vidrinho tem poderes paranormais e rouba todo o sentimento de quem o pega, ficando com tudo só pra ele, vaidoso e egoísta que é. Não basta ter cheiro bom?

E se o vidro por ventura cair no chão, meu Deus do céu? O amor se espatifará em lascas afiadas, com seu conteúdo espalhado por todos os cantos do recinto, escorrendo como água e deixando um cheiro forte, que entra pelas narinas e se grava tão fundo que de lá não sai por várias horas? O cheiro de um amor que era pra ser e não foi, porque mãos descuidadas o seguraram com imprudência e como se fosse de borracha deixou com que fosse ao chão, sem pensar nas consequências que esse tipo de imprudência poderia causar?

Tudo bem se ele fosse atirado, com todas as forças e com acessos de raiva e falta de cuidado, arremessado com gosto, mas o amor seria capaz então de se acabar, se quebrar e se espalhar escandalosamente com uma queda acidental? Seria ele tão frágil assim?

Só se for um amor muito fraco e quebradiço para se acabar junto com um perfume dado de presente. Muitos outros frascos podem vir em seguida, muitas outras cores e fragrâncias diferentes. Por que tem que acabar o amor junto com o perfume, quem fez essa associação?

Amor não se mede em mililitros, não se mede em pequenos frasquinhos estilizados, do tamanho da palma da mão, seria ele tão pequeno assim?

Imagino uma mulher bem velha, segurando um pequeno vidrinho verde, explicando para seus sobrinhos quando lhe perguntassem o que era aquele frasquinho que ela tanto amava "Isso é o que restou do amor do seu tio".

As pessoas é quem deixam o amor se acabar, elas é quem deixam os corações se afastarem por demais em suas próprias rotinas e prioridades e acabam se esquecendo de dar atenção ao que realmente importa, afogando-se em reclamações, xingamentos e nervos à flor da pele, gritos e orgulho. Por mais que se queira, não adianta culpar os perfumes.

Invisíveis

As vezes tudo fica no modo inverso, e eu sinto como se eu tivesse andado de ré por todo esse tempo, ao invés de como qualquer ser humano normal, andar andar para frente.
Eu sinto medo, sinto raiva, impaciência, as vezes chego até a sentir umas pontadas de ódio. Não gosto de ódio, nunca gostei. Tem gosto de sangue.
Só que as vezes ele vem e parece que eu tomei um soco na boca. Eu fico procurando o autor invisível e inexistente da agressão, olhando para cada um que passa do meu lado como se tivesse sido ele, com o semblante bem fechado, como que convidando o infeliz a voltar a repetir a grosseria.
Mas nenhum deles me agrediu, sequer deve ter notado a minha presença no recinto. Apesar de ter essa consciência, eu gostaria de encontrar alguém pra poder culpar, mas eu não encontro, inferno!
Ninguém, além de mim mesma, é culpado pelas coisas que estão fora do lugar no momento, só que não é fácil assumir a culpa, é mais fácil jogar em outra pessoa.
Principalmente quando as minhas mãos parecem atadas com arame farpado e meus pés parecem afundados a uns bons vinte e dois centímetros no cimento.
Eu preciso colocar na minha cabeça de vento que ninguém, nin-guém é culpado pela situação que eu estou, ou na que eu vou me enfiar, sequer na que eu penso. Nem mesmo as circunstâncias. Ok, as circunstâncias podem ser culpadas, eu nem sei direito o que isso quer dizer, mas soa bonito falar.
Talvez e eu detesto ter que admitir, quando eu reconhecer que eu é que causo essas coisas em mim mesma é que eu vou saber me direcionar melhor ao invés de ficar procurando agressores que nem sequer agridem.

Minhas desculpas a quem eu tenho tentado colocar a culpa.

Coração Afortunado

 

 Quem diria que depois de todo esse tempo eu ainda estaria deitada no teu peito, ouvindo o som do seu coração batendo suavemente dentro do seu peito e gostanto, sentindo-me grata por estar ouvindo esse som depois de vários dias desejando poder te sentir só meu. Nem mesmo o som da canção que eu mais gosto de ouvir poderia recuperar-me do cansaço tão rapidamente.
Se me dissessem há algum tempo o jeito como eu me sentiria do seu lado, eu simplesmente desacreditaria, porque na minha opinião, ninguém nunca poderia me fazer feliz ou me deixar em paz comigo mesma e com o mundo. Mas você pode.

Eu não acreditaria se dissessem que o toque da sua mão acalmaria o meu coração, muito menos que somente a proximidade do seu corpo me aqueceria e que o som da sua voz no meu ouvido faria todos os poros do meu corpo se arrepiarem, pedindo seus carinhos mansos em silêncio.
Mal sabia eu, há um tempo atrás, que iria escrever tantas e incansáveis linhas, onde coubesse um pouco do que eu sinto a cada dia, onde eu conseguisse expressar sentimentos tão naturalmente. Achei que não conseguiria demonstrar e de fato ainda acho que não importa o que eu escreva ou o que eu diga, haverá sempre palavras a serem acrescentadas.
Hoje eu sei e fica fácil de acreditar, deitada do seu lado, sentindo que cada junta e cada espaço dos nossos corpos foram intencionalmente projetados para se encaixarem, que toda a felicidade que eu acreditava ter sido enviada para o endereço errado me pertence realmente, fazendo-me acreditar enormemente de que nem ganhar na loteria seria tão gratificante como ouvir você respirar devagar enquanto pega no sono, com sua mão entrelaçada na minha. Eu não imaginava afinal que conseguiria um dia estar tão tranquila, tão segura de mim, de nós. Eu não imaginava – e aposto que você também não imagina, amor – que a proporção do meu amor por você poderia ser tão incalculável.

Eu te amo.

Sobre histórias e amor

Em um lugar longínquo, desses dos contos de fadas, onde a grama era verdinha e as borboletas passeavam alegremente pelas flores sempre abertas, havia uma menina jovem e inexperiente nos assuntos profundos da vida. Era bela, com cabelos longos e com o rosto que demonstrava claramente sua inocência e pureza. O tempo passou, essa dita menina cresceu e aprendeu a observar as pessoas ao seu redor, como agiam e como tratavam dos mais diversos assuntos.

Conheceu os mais diversos aspectos e sobre eles ia escrevendo nas suas próprias palavras o que ela conseguia perceber das situações. De algumas delas também fez parte, porque ela era viva e estava naquele meio, mas apenas um assunto a encantou e intrigou mais: o amor.
Todos diziam que era algo lindo, mas tudo o que ela sempre via eram cartas com palavras doces sendo queimadas e suas cinzas lançadas ao vento, rostos contorcidos e molhados de lágrimas, o princípio de um futuro que acabava nem saindo do reino dos sonhos, imaginado por mentes cegamente apaixonadas. Flores e mais flores despedaçadas e murchando ao chão depois de um bem-me-quer-mal-me-quer cheio de dúvidas.
Então, certo dia, a menina estava sentada na orla da floresta, quando viu seu pai, um modesto lenhador, chorando ajoelhado com seu machado jogado de qualquer jeito para um lado. Viu também sua mãe correndo com o avental na frente do rosto e entendeu então, sem saber explicar como, que o coração de ambos havia sido partido. Assistiu os dois tentarem emendar os corações e todas as tentativas darem errado. Foi então que aquela bela garota prometeu a si mesma que nunca mais escreveria novamente sobre o amor.
E assim continuou observando e escrevendo, mas sobre outros assuntos.As vezes até mesmo se apaixonou, mas nunca conseguiu amar de verdade, mantendo uma distância confortável dos assuntos afetivos, acreditando por vezes que iria acabar vivendo a sua vida toda só e que iria procurar outras coisas que a distraíssem, quem sabe cozinhar ou viajar pelo mundo… Depois de um tempo a ideia não lhe parecia assim tão inconcebível, então ela conformou-se de que estaria contente tendo a solidão como companhia.
Então o tempo passou, e em um dia igual a todos os outros, ela olhou para o horizonte e viu alguém se aproximando. Estava contra o sol, portanto a forma estava difusa, mas caminhava em sua direção, lentamente, deixando-a em uma ansiedade incomum. Quando chegou perto, ela pode ver: um garoto com mais ou menos a idade dela, um rosto gentil que quase chegava a brilhar e olhos tão verdes e verdadeiros que naquele momento, sem que ele dissesse nada ela soube que aquele cavalheiro seria a exceção à promessa de nunca mais escrever sobre o amor.
O final dessa história ainda não pode ser revelado, pois ao que se sabe, a garota anda descobrindo uma novidade por dia ao lado daquele que se revelou seu amor verdadeiro e tranquilo, sem nenhuma cinza de carta, nem de pétalas espalhadas pelo chão e suas anotações sobre o amor todos os dias têm que ser atualizadas, sem ter assim um final previsto.