Sangue e água

Dar murro em ponta de faca uma vez, duas, três, vinte vezes.
A mão começa a doer, começa a escorrer sangue pra tudo o que é canto, fluindo braço afora, respingando, espirrando e manchando tudo. Se bate tanto, mas tanto, que uma hora não dá mais. A coragem de esmurrar com gosto vai se perdendo quando é só a gente que se machuca na sentença.
De repente vai parando tudo: Vai parando o rumo, vai parando a coragem de continuar tentando e a curiosidade de ver se algo diferente acontece. Porque caleja, a informação de que vai ser sempre igual acaba chegando ao cérebro, cedo ou tarde.
Engraçado é que quando as circustâncias andam nessa direção, aparece uma chance de mudar tudo, uma daquelas que dá pra saber que é a luz do sol despontando. E aí que a vontade foi tirar um descanso, a coragem bateu em outra porta e só resta a dor na mão e os cortes pulsando e latejando sem parar e por mais que se queira, por mais que se saiba que tem tudo pra ser bom, a gente simplesmente não consegue se mover. Pudera! Foi tudo indo embora e se desfacelando e de desfacelada só resta a mão que não é garantia e nem promessa de coisa nenhuma.